Avec un Palmier pour Sapin

Naran avait les pieds dans le sable.
Un sable doux, longuement poli par les vagues, qui lui chatouillait les orteils.
Un crabe se désengagea, cliquetant à quelques centimètres d’elle, et libéra une dune minuscule sur ses mollets.
Puis une première vague, douce, salée et rassurante, vint la laper à ses pieds.

La Mercenaire leva les yeux.
La Costa Del Sol, avalanche de bicoques colorées et de draps chatoyants, s’étendait à perte de vue.
Un monde sauf. Sans conflit, sans tension ; Une perpétuelle carte postale, immuable et parfaite… Un paradis.

Naran inspira une grande bouffée d’air. Elle savoura l’embrun marin, les odeurs de fritures, le lourd parfum des fleurs tropicales, jusqu’à la chaleur du soleil de midi sur sa peau redevenue dorée.
Puis, prenant plaisir à enfoncer ses doigts de pieds dans le sable à chaque pas, elle parcourra la plage.

Cascadant jusqu’à la plage, la ville semblait vibrer tant elle fourmillait de vie. Des feuilles luxuriantes tombaient d’une maison sur l’autre, abritant tablées de fêtards et nuées d’enfants en plein jeu ; là une large place croulait sur les étals, bruissement constant d’achat et de marchandages, tandis qu’ici le pavé était couvert de chats se prélassant au soleil.
Aucun espace vide qui ne fut pas tapissé de fleurs d’hibiscus, martelé par les pas de danseurs, foulé par des cochons ou chiens en quêtes de restes, brillant d’étoffes mises à sécher, débordant de victuaille ou flouté par les vas et viens d’une population chantante.

Un carnaval semblait en préparation : Toutes les fenêtre s’affichaient de foulards rouges, blancs, parfois verts, tandis que, suspendu entre les grands palmiers, des guirlandes de lumière se balançaient au gré du vent. Confirmant sa théorie, Naran distinguait de chaque place un refrain, un tiraillement de violon, un souffle de trompette qui se disputaient l’espace en une cacophonie étrangement agréable.

Entre toutes ses mélodies, la Mercenaire discernait deux cordes de guitare. Une mélodie simple, plus calme qu’entrainante, qui la poussait à poursuivre sa route sur le sable. Par rapport à la ville si bouillonnante de vie, la plage semblait à peine rythmée par le vas et viens des vagues :  Quelques pêcheurs, ça et là une grillade où s’attroupait des passant – mais autrement, rien que l’océan à perte de vue.

Quoique.
Une petite échoppe se dessinait à l’horizon. Quelque chose de modeste, plus une tente améliorée qu’un vrai bar, même si trois personnes s’étaient déjà abritées à l’ombre de ses auvents. Les clients s’étaient assit sur des bûches, l’un chantant, l’autre à la guitare, un troisième sirotant l’une de ces extravagantes boissons que vantaient tous les magazines.
Intriguée, Naran se dirigea vers le bar. Elle passa sa main sur le bois flotté qui servait de comptoir, observant un instant les reflets rouges que le tissu y laissait transparaître… Et leva les yeux vers le serveur.

Face à elle, une anomalie. Une vielle à peine connaissance qui lui souriait comme s’il la connaissait. Un beau sourire, d’ailleurs, si lumineux que Naran voulait presque détourner les yeux.
Mais ce serait dommage de se priver d’une telle vue.

La Mercenaire laissa plutôt son regard glisser sur le jeune homme, appréciant la brise fraîche qui soufflait sous cette tente, les dunes de sable qui s’étendait à l’horizon, et, bien sûr, le physique plus qu’avantageux d’un prêtre qu’elle n’aurait jamais pensé recroiser.

Le temps semblait se distendre, tant le moment était paisible.
Naran sourit.
Clairement, Agon Wiley avait bien fait de laisser chuter sa soutane.
Quant à sa création…. Le tintement du métal, les échos du liquides, l’arc en ciel de couleurs absurdes s’étaient concentré dans un large verre à pied. On aurait dit une plante exotique, qui grimpait telle une liane le long d’une paille alambiquée, qui fleurissait en couche intenses et odorante, le tout piqué d’une rondelle de fruit étrangement étoilé.

Elle saisit la boisson. Savoura le toucher froid. Embrassant la paille de ses lèvres à nouveau rouges et intègres. Ses yeux revinrent au barman, alors qu’elle prenait une première gorgée de liquide. En succession rapide, elle sentit le frais d’une brise, la brûlure délicate de l’alcool, la rondeur d’un fruit, l’arôme légèrement amer d’une fleur inconnue… Le tout sous le regard ravageur d’un beau barman.
Un vrai voyage, délicat, subtil, parfaitement proportionné.
La jeune femme soupira de plaisir.

« Elle est parfaite. »
Parlait-elle de la boisson, de la vue, de leur rencontre improbable ? Elle n’eut pas l’idée de distinguer.
Quel intérêt ?
Non, plutôt, Naran prit place au bar.

Une gorgée de plus, un nouvel extase alors que sa paille plongeait dans une nouvelle strate de saveur… La Mercenaire senti ses fossettes se dessiner, rieuse de gouter l’arôme corsé du rhum. D’un coup, réapparaissait sa distillerie depuis longtemps oubliée, accompagnée des champs de canne, de l’odeur des presses et des barriques…

Amusée par le souvenir, Naran reprit la parole.
« La plage te va bien mieux que les ordres. »
Était-ce le bronzage, l’assurance, ou le superbe maillot de bain qui avait transformé un jeune homme avenant en un si beau spécimen ?
La Mercenaire repris brièvement son étude.
Le sourire devait jouait pour beaucoup. Après tout, comment ne pas se sentir attiré par cette aisance radieuse, pétillante même à l’ombre des palmiers ?

Effacés, les traits angoissés, la peur tapie au fond des iris, la tension dans leurs mouvements. Désormais, ils n’étaient que deux anonymes, nichés au creux d’un monde idyllique.  
Reposant ses coudes sur le bois poli du comptoir, Naran posa sa boisson. Tant de temps à ne penser qu’à sa survie, qu’à saisir et ne jamais lâcher… Elle en avait oublié le plaisir de savourer.

Son majeur joua avec la paille rouge et blanche, tournant l’objet en un cercle paresseux. Elle n’avait pas quitté Agon des yeux, et son sourire s’était fait malicieux.
« Mais je me suis toujours demandé ce qu’un garçon comme toi pouvait trouver à faire dans un bar comme celui-ci… »

Inspirant une gorgée de plus, Naran repris.
« Les cocktails ne répondent qu’à une partie de la question… Après tout, sans ouailles, à qui administrer ton attention ? » Laissant tourner une énième bouffée d’alcool, la mercenaire considéra. « A moins que ce soit à Triton et son débit de boisson que tu rendes maintenant culte ? »